Ma mère a fait un gosse avec un français, puis il s’est barré.
C’est toujours comme ça que je raconte mon histoire, une phrase ça suffit, surtout ici à la cité des astres. Parce qu’ici, des gosses sans père comme moi y en a des tas. Et c’est toujours le même schéma : on “tourne” tous “mal” comme disent les adultes. Tous ça parce qu’on essaye de voir les étoiles à travers les immeubles, qu’on a pas boulot, pas de fric, et qu’on ne coure pas après un avenir qu’on aura de toute façon pas.
Je veux pas d’un avenir si c’est pour crever à quarante ans d’avoir trop travaillé pour nourrir des gosses qu’on ne connaît pas et une femme qu’on aime pas.
Mais j’suis comme mon père, c’est c’que m’dit toujours ma mère, j’partirais probablement avant d’être sur que je sois l’père, c’est plus simple.
T’façon moi, j’aurais pas d’gosse. J’en aurais pas parce que j’aime les garçons et que jusqu’à preuve du contraire, même sans capote ni moi ni Kamal n'attendons de gosse.
On garde ça secret même si Kamal c’est déjà fait choppé par son père avec des magasines de porno gay (les miens que j’avais galéré à voler à mon oncle et qu’il n’m’a jamais rendu du coup ce batard). Il n’m’a jamais trop parlé de c’qu’il s’était passé, mais son père est musulman, et Kamal aussi (je crois ?), et il n’a jamais plus été le même.
On se voit chez moi parce que le père de Kamal ne m’aime pas, il dit que je suis trop blanc, trop français et que ma mère est une traînée.
Ma mère n’aime pas Kamal non plus, c’est pas un bon gosse à ce qu’elle dit. J’sais pas ce qui lui fait dire ça, si c’est parce qu’il a volé/emprunté son appareil photo (qu’en fait je lui ai offert en cadeau de jenesaisplusquellefêtereligieuse) super cher ou si c’est qu’elle l’a entendu dire dans la rue (en fait je crois que Kamal est juif, pas musulman.. 'fin bref, je m'en fous un peu en fait.)
Moi j’aime bien Kamal, mais je sais pas trop s’il lui m’aime bien. On se connaît depuis très longtemps depuis peut-être toujours, (il a même une théorie comme quoi on a dû vivre d’autres vies ensemble), mais on a jamais été trop ami. Il vit pas dans le même immeuble puis on est beaucoup trop différent. Lui il travaille depuis qu’il a s’est fait renvoyé de son école, et moi je fous rien parce que mon oncle me donne de l’argent.
En fait, je cite Kamal : je suis “une pute”, et c’est comme ça que je gagne ma vie.
Mais c’est pas vraiment vrai. Depuis longtemps je passe certaines nuits chez mon oncle en échange de cadeau et maintenant d’argent. Au départ les cadeaux, c’était juste pour que je dise pas à ma mère ce qu’il me faisait. Maintenant l’argent c’est surtout pour que je continue de venir.
Moi je m’en fous, au moins j’ai du fric à dépenser dans l’herbe et l’alcool, et je sais que Kamal ça l’arrange de pas devoir ruiner son salaire pour ça.
Kamal est un garçon très étrange. Il aime l’art, les couleurs et les corps. Il dit qu’en me regardant, il voit les trois (il m’a dit ça la première fois que j’lui ai fait fumé de l’herbe alors bon, je reste dubitatif mais c’était joliment dit). Kamal prend beaucoup de photo, et des jolies photos (surtout depuis que je lui ai offert l’appareil de ma mère, les photos avec son vieux nokia c’était pas le top du top). Kamal prend surtout des photos de moi, de ma peau, de mon corps. Il dit que mes cicatrices sont des oeuvres d’art et que ma mère a tord, que je suis un ange, pas un soleil.
Moi ce genre de déclaration ça me donne surtout envie de vomir, et de m'en faire d'autres des cicatrices.